NOTICIAS PATÉTICAS.

NOTICIAS PATÉTICAS.
· Pensamiento.
“Decir la verdad es como escribir bien, se aprende practicando”, afirmó el licántropo Rodolfo.

· Pensamiento.
“Los recuerdos sentimentales son como un cuchillo, te pueden herir”, afirmó el neilerista Kikín.

· La última!
SE BUSCA PERRO.
“Gracias por tu amistad y espero que te gusten los panfletos”, aseveró el raeliano Elder Díaz ante el estupor de su cuñado.

· Pensamiento.
“Uno inocentemente compra un alimento en la cafetería, pero la imagen que venden no siempre es la real”, afirmó la Coneja saboreando su zanahoria.

· Comentario.
Se ha recibido un comentario onanista con relación a uno o algunos poemas publicados. Les hacemos recordar, que son frases hilvanadas para expresar y expulsar sentimientos reprimidos durante años de conflicto, con sabor a resabios de enfrentamiento civil-ahora mismo hay uno en la selva-en un país subdesarrollado, tercermundista, recién salido de una guerra interna y tal vez ingresando a una nueva.
El autor es un estudiante de medicina, poeta amateur, místico, quien aspira a publicar un libro y así poder ser perseguido por extranjeras ninfómanas, que solo desean tener un hijo con el nieto de Matrix.
Son palabras que salen de la profundidad de su alma, de un lugar tan, pero tan, escondido, que si lo pudiéramos acompañar perderíamos el camino de regreso. La madurez poética se advierte, si se toma en cuenta que sus primeros versos fueron pintas en baños públicos, frases sencillas pero demoledoras, producto de un espíritu enamorado como él solo, enamorado pero no correspondido por su pequeña musa de la Punchana. Aquí su última creación.

POEMA PARA UNA PEQUEÑA.

Era ella,
la que me quita el sueño cuando duermo
y que cada vez que volteo
mi cuerpo hierve de calor al tenerla cerca
y suda por cada poro dilatado.

Ella, la única pequeña,
la que con el tiempo se vuelve
repetitiva, constante, perpetua,
la que con su contacto
me devuelve a la realidad.

La misma que su furia aplaco,
con un par de analgésicos
que el Pomalco me recetó,
porque esta maldita
gripe me atacó.

Ese día viernes sonreíste
en el internet de la facu,
estaba claro que lo deseabas fervientemente,
que tu cuerpo y tu alma pedían con intensidad el mío,
ese día que hacía frío.

Este pensamiento
no tiene fin
ya que al fin
tu fina figura
llegó a mí.

Has de conocerme al ver cada uno de mis tormentos
has de conocerme al escuchar cada uno de mis lamentos
has de conocerme al revolver cada uno de mis recuerdos
cuando pasamos juntos
en el internet tu y yo.

Pero en tantos años,
en tantos días que hemos pasado juntos,
tantas fiebres que nos hemos apagado,
¿cómo es posible que no sepas?
que odio la leche caliente en mi “cajué”.

A ti, musa de ojos achinados
la que se mantiene fuera de mi alcance
porque no puedo nadar,
tú, que tienes intenciones ingratas
pues conoces de mi bolsillo el balance.

A ti, niña de mis ojos
la de labios carmesí
que envuelves mi corazón en antojos
y mi billetera en gastos frenesí
en un sí.

Devuélveme la vida
y el alma
que te has robado lentamente
influida por la Sexópata
y la negra Tomaza.

He tratado de ser un Pomalco
o la borrachita Olguita, en trago,
pero la cerveza me da alergia
y nunca alegría
pequeña mía.

Además,
la mujer
del Gian Pietri
nunca está contenta con el sexo,
me lo ha contado el panadero.

Por eso he tratado de ser un Pomalco
sin resultado alguno,
más allá de algunos poemas
publicados por banda de feos
o el Espaldín con sus letreros.

Creo que Pomalco estaría avergonzado de mí,
tanto como los hijos del Gian Pietri
que tienen un extraño parecido al panadero,
así como el Camayo y su Gata oscura
en algún matadero.

Hoy es sábado
ayer fue viernes,
hoy es sábado
mañana será domingo,
siempre habrá tiempo para la mala poesía.

ALBERTO ARÉVALO VARGAS
Poeta y enamorado de una pequeña.

Iquitos, 06 Junio 2 009.